Fue entonces


Miro una foto de familia en la que debía de tener más o menos un año. Sería el año 1986. En la foto estamos todos excepto mi hermana pequeña, a la que le faltaban todavía seis años para nacer. Pobrecita, el azar le jugó una mala pasada e hizo que viniera al mundo. A esta puta vida, que te ilusiona en la infancia, te hace transcurrir en tu burbuja de inocencia, aventuras y descubrimientos. Ajeno a toda la mierda, sin ser consciente de la realidad más dura. No tienes ni idea de que un día descubrirás que esto se acaba y que es altamente probable que veas muertas a las personas que más quieres. No me refiero  a cuando la mayoría de personas son pequeñas y preguntan por la muerte, se asustan y quieren respuestas. Hablo de un día en que eres realmente consciente de tu finitud. Sobre todo el día que muere alguien, que deja de existir una persona que querías mucho y que significaba mucho para ti. 

d_yanera pequeñita

Vuelvo a la foto. En ella me miro a mí, tan pequeñita, tan lejana, incluso tan ajena. Tengo una expresión triste, supongo que no me habría hecho mucha gracia que me hiciesen una foto (hoy en día no me gusta mucho más). Pero al margen del porqué de esa carita, en mis ojos ya se vislumbra la melancolía. La tristeza perpetua. Parece que aún siendo tan pequeñita inconscientemente algo ya me decía que ese momento nunca volvería. Que el tiempo pasaría como arena que se desliza entre los dedos. Quizá intuía de alguna extraña manera que un día me querría enfrentar inútilmente al tiempo, quizá esa pequeña estaba mirando a la adulta diciéndole “va a ser duro, no lo vas a aceptar”. Quizá la melancolía había entrado en mí para quedarse. Esa cruel compañera de viaje, que te desgarra, te oscurece por dentro. Al ver esa fotografía entiendo que en ese preciso momento, la nube negra de la melancolía se posaba sobre mis hombros para nunca más abandonarme. Cualquier tiempo pasado es pasado.

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